Дожили. "С тобой проводит ночи тридцать первая весна..." ))
Лирика. Времени всё меньше. Но - положительный момент - иногда кажется, что становится больше понимания о себе, что, как почему. И это - спустя ой-ёй сколько времени. И зачем тогда от кого бы то ни было ожидать хотя бы чего-то похожего? Всё ж просто - никто не взрослеет ))
Прекрасно, что мало жалости о прошедшем, ведь оно случилось, карты раскрывались, желания становились предметом обсуждений. Хорошо, что это случалось, а невысказанное хоронилось в зародыше. Но, когда молчание заполняет реальность, становится очередной раз больно. Снова не хочется узнавать, вспоминать, реанимировать, открывать закрытые и запечатанные двери, столь бережно похороненные с почестями в сознании. Восстание нервных клеток с какого-то момента становится неконтролируемым. И снова - то ли страх, то ли ненависть, то ли злоба, то ли отчаяние, то ли ещё кто-то из троих других.
Опять понимаешь причины, глядя на следствия. Снова не догоняешь, как такое могло произойти, взирая на окружающих. Беспокойно теребишь тонкие страницы памяти, на которых уже почти стёрлась истина...
Отрицаешь соучастие, закрываешь двери. Не веришь больше, чем когда бы то ни было. Надеешься, что мысли прозрачны. А результат - каков и был.
Одиннадцать прошло. И шелест платьев
На том балу лишь превратился в шёпот.
И всё же веришь в то, что не напрасно
Желанье жить - оно же не грешно.
Семнадцать, девятнадцать, десять -
Одни лишь числа. Для кого-то - смысл.
Безмолвие окутало ненастьем.
Но нам здесь жить. И снова умирать.